Fuck System

 https://fb.watch/5wDfu1-21w/

Fuck system

 https://fb.watch/5wDfu1-21w/

Dia de la aMarre

DESDE UN LUGAR EN EL MUNDO (II)

CUENTO CORTO De tanto estrujarle el alma su piel lloraba sangre y sus ojos, como testigos, sudaban dolor. Los pies andaban pisando las huellas que su sombra, rea del cuerpo, dejaba mientras deambulaba por la herida. Robaba el aire que respiraba para saciar sus pechos hambrientos, soñando con la láctea embriaguez de un mendrugo de pan. Y porque le habían arrancado la raíz de un solo cuajo y su fruto, putrefacto, expulsado del Edén, sólo le quedaba una lágrima. Huérfana y madre, hija y amante, guardó sus guerras en el baúl y partió en busca de una senda sin huellas que pisar, sombras que seguir ni testigos contemplando el reflejo de sus ojos. Y se arrojó, con lo puesto, casi desnuda, a la expresión sin descrédito. Anduvo de la mano de su sombra y empezó a entender, sin entender, que no había interferencia cuando miraba la luna y las estrellas porque en la noche supo, también, que ellas le habían identificado. Sonreían y se acercaban. Y ella, cada vez más cerca de la austera libertad, fue adelantándose a las huellas de la sombra que ya no seguía, alimentándose con sus propios pechos porque ya se hizo carne y piel. Vería el Fruto con otra forma, crecería y le hablaría a través de los Rizomas de las Mariposas, puro arte de lo bello para atender la necesidad estética y perdurable de su Existencia. E.

CARTAS I

DESDE UN LUGAR EN EL MUNDO Estimado Amigo, Nunca estuve de acuerdo contigo. El bucolismo de “lo rural” no es más que idilio de tu imaginación, idealización de tu propio deseo: cantos de sirenas, elefantes sin trompa, cáscaras de nuez vacías de fruto… Sigo drogándome para poder dormir: la naturaleza no cura nada. El ser humano todo lo ensucia y yo no puedo ni reciclar “mi propia basura”. Aquí, en este lugar del mundo, se practica el clasismo con exacerbada pulcritud, sobre todo con los que hemos venido “de fuera”: no me refiero a alteridades, ni siquiera credos (a éstos se les descasta fulminantemente). A nosotros se nos califica de inútiles por encarnar al espíritu maligno, cuadriculado, cargado de leyes citadinas, el de la Gran Sociedad, el de “la Civilización”, esa que vive hacinada en cementerios de alquitrán, aluminio y ladrillo y que nada se identifica con ellos, excepto por la oscuridad de su esencia, esa que nos hace tan iguales, entre semejantes. Así es… A esa condición le sumo el hecho de haber pecado, de haber nacido mujer, cumpliendo así una doble condena: la del lastre de la inutilidad y la de la eterna y supuesta “ligereza de bragas”. Todas las mujeres, solteras, somos Putas. Me predispone la “buena fe” porque no le debo nada a nadie. Desde aquí, pienso mal antes que bien y si yerro en mi percepción, rectifico. Pero, lo admito: me declaro Pesimista. Es el regalo de medio siglo de existencia: la mala leche y la desconfianza por cuenta ajena, porque no disponemos de parecido. Desde éste, “un lugar en el mundo”, olvidado y abandonado por el resto de la Humanidad, exceptuándome a mi, a unos cuantos perros sin dueño y a otros tantos “personajes” (seis, para ser más exactos…), tan peculiares como esta misma tierra, proscrita y cautivadora, excretora y henchida, se destierra en vida de la misma forma que se entierra, con las manos de tu vecino, como si quisieran certificar el último tránsito para nunca más poder volver, o hablar, o trabajar tus tierras o, simplemente, vivir… Añoro esos momentos en los que derramábamos el vino por la embriaguez de nuestras charlas, tan sugerentes... Sigo aquí, luchando por sobrevivir. Te escribo pronto, amigo mío y te reitero mi corazón, rojo y libre. E.